Colonel Parkman hatte alle Brücken hinter sich abgegebrochen, die Grenze überquert und unserer Stadt ihren Namen gegeben, womit er seltsamerweise die Erinnerung an eine Schlacht wach hielt, die er verloren hatte. (Aber vielleicht ist das gar nicht so ungewöhnlich: viele Menschen entwickeln ein zärtliches Interesse an ihren eigenen Narben.) Mit hocherhobenem Degen sitzt er auf seinem Pferd und sieht aus, als würde er jeden Augenblick ins nächste Petunienbeet galloppieren: ein schroffer Mann mit kampferfahrenen Augen und einem Spitzbart, die Vorstellung eines jeden Bildhauers von einem Anführer der Kavallerie. Niemand weiß, wie Colonel Parkman in Wirklichkeit aussah, da er keine bildlichen Zeugnisse hinterließ und die Statue erst 1885 errichtet wurde, aber jetzt sieht er so aus.

Das ist die Tyrannei der Kunst.

margaret atwood: der blinde mörder

literaturnobelpreis: endlich thomas pynchon?

»Wann war das?«

»Sie wurde von hinten beschienen von den Lichterketten, die wir draußen im Gang angebracht hatten. Also muß es um Weihnachten gewesen sein, plusminus zwei Wochen. Im Gegensatz zu anderen Geschäften lassen wir unsere Dekoration nicht so lange hängen. Wir können sie alle nicht ausstehen, ehrlich gesagt. Und dann dieses Weihnachtsgedudel! Bing Crosby mag ja von Schnee träumen. Ich träume nur noch davon, Bin Crosby zu erwürgen, wenn ich ihn eine Woche lang gehört habe.«

elizabeth george: wer dem tod geweiht

Nadir* des Elends: der betagte impotente entrechtete auf die Fürsorge angewiesene sterbenskranke schwachsinnige Arme.

ulysses

Die Vororte hier draußen [~ greater london] tendierten dazu, sich als korrumpierte Versionen der Mutterstadt zu präsentieren, es waren kleine Geschwüre, in denen sich die übelsten Auswüchse dörflicher Exzentrik und großstädtischer Melancholie miteienander verbanden. Als Lew in Stuffed Edge [??] ausstieg, war die Szenerie still und trostlos und praktisch ungemildert durch Vegetation. [...]

Elflock Villa erwies sich als Doppelhaushälfte von einzigartiger Hässlichkeit, in einem grellen Gelbgrün gestrichen, das sich geweigert hatte, zusammen mit dem Tag zu verblassen.

thomas pynchon: gegen den tag

neuer krimi von elizabeth george für april angekündigt.

Der Speisesaal der ersten Klasse war voller Palmen, Farne und Quitten. Kristalllüster. Ein zwanzigköpfiges Orchester spielte Operettenmelodien. Jedes Wassergals war sorgfälitg auf den Kammerton a gestimmt, die Champagnergläser eine Oktave höher. Wenn die Musiker ihre Instrumente stimmten, forderten sie die Gäste traditionsgemäß auf, an ihre leeren Gläser zu schlagen, sodass vor den Mahlzeiten ein angenehmes kristallenes Klingen den Saal erfüllte und durch die Korridore hinaustrieb.

thomas pynchon: gegen den tag

»Hab neulich ein kolossal vielversprechendes Rezept für Opiumbier entdeckt, Nigel. Man fermentiert Opium mit Bierhefe, als wäre es Malz oder Gerste oder so. Natürlich muss man entsprechende Mengen Zucker zusetzen.«

»Was du nicht sagst. Klingt unerhört degeneriert, Neville.«

»Ist es auch, Nigel. Schließlich hat's der Duc de Richelieu persönlich erfunden.«

»Doch nicht der Kerl mit der spanischen Fliege?«

»Ebenjener.«

Was ein hinlänglicher Ansporn war, ihre wasserumspülte Ruheposition [schwimmbad] aufzugeben und sich wieder der dringlichen und lehrreichen Aufgabe zu widmen, Drogen in Mengen aufzutreiben, die ausreichten, um das Semester zu überstehen.

thomas pynchon: gegen den tag